Cérémonial amorcé. Le retour périlleux des guerriers après le naufrage et le trépas des compagnons naviguant dorénavant sur les mers éternelles. Pour accompagner leurs âmes noyées, rituel sacralisé nécessaire doit être organisé, au détriment d'avoir pu récupérer les corps dévorés. Les plus chanceux ayant été fauchés par l'avidité infinie de Nighe entre ses chaînes, condamnés. Membres du serment de l’encre réunis, attendant le guide spirituel pour introduire l’offrande sanglante barbotant ses derniers instants sur l'autel englouti, prêt à recevoir le sang et l'encre versé. Mélopée funèbre résonne dans un chœur fantasmagorique, fredonnée par des fidèles mélancoliques au cœur alourdi par le chagrin que la foi aide à faire tenir debout malgré les deuils incommensurables. Le guide spirituel fait son entrée. Majestueux, l’aura émanant une sagesse impérieuse. L’augure observe, silencieux. L’échine droite en manifestation draconienne d’un avenir nébuleux dont les présages restent indéniablement ombrageux. Présence de son âme jumelle à ses côtés l’aide inconsciemment à soutenir son esprit virevoltant de mille et uns hurlements de cette nuit; l’encéphale à tout jamais hanté par les visions de ses compagnons lacérés.

Le rituel se maintient dans un rythme posé. Le regard suit alors leur artisane de l’encre sacrée s’avancer. Mains noircies dessinant des runes processionnelles dans une religiosité hiératique. Pupilles glacées accompagnent ses gestes en une étrange danse hypnotisant ses sens. La puissance des runes semblant s'immiscer dans les interstices de ses pores, lui insufflant une emprise ressourçante autant que paralysante. Retrouve un semblant de réalité lorsque sa voix atteint ses tympans étouffant les sons, comme toujours noyé en voulant échapper aux griffes de Nighe. « Don’t question everything you cannot understand, Raven. You may regret knowing some answers. » Agrippe doucement l’épaule de sa comparse encrée pour la placer à ses côtés. Une bourrasque s’engouffre dans la caverne immuable, renforçant les échos du lied psalmodié parmi les fidèles aux visages assombris par cette intense solennité. Prière entamée par leur guide faisant taire le chant funèbre. Voix tonitruante pénètre les pierres et les cœurs d’une lourde émotion à la fois revigorante et menaçante. Parallèlement, la lame sacrificielle s’abat sur l’autel. Saigne le mammifère marin dans un éclaboussement d’eau marine. Eau, sang et encre mêlés dans une inexorable destinée pour le salut des âmes torturées.

L’augure demandé devant l’autel, représentant des guerriers disparus. Se place non loin de la coupe sanctifiée. Plonge auparavant ses paumes dans l'encre sacrée, utilisant index et majeur comme un fard vers l'au-delà abyssal.  « May our warriors sail in calm waters rather than their hectic lives. » Prend la lame sacrificielle tendue par le guide spirituel. Utilise sa pointe pour percer l’index, laissant trois gouttes s’échapper au creux de la coupe sanctifiée, mélangeant les eaux du sacrifice avec son sang guerrier.  « May Vapos soothe their eternal journey. » Car l’heure est maintenant aux visions des défunts. Sœur à la lourde responsabilité d’être cette intermédiaire enviée et redoutée. Car les morts choisissent leur interlocuteur non sans mille mystères engloutis, à jamais inavoués. Lève les yeux vers son reflet, son pendant inexorable sans qui sa vie se fissurerait pour n’y laisser qu’abysses infernaux s'emparer de sa raison déjà en proie aux pires folies. Attend proximité pour murmurer un saccadé et fol espoir frénétique; « Can you see our fallen warriors ? » Que chuchotent les morts dans ton esprit favorisé par le sort des dieux bénis ?

@Raven Skúliavij  @Rán Myhr
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