Après-midi blanche, traînante. Un soleil laiteux suinte son marasme dans l'air pâle ; ils n'ont pas l'habitude de la voir ainsi, de jour, l'île blanche. Ils sont habitué à son boucan, à son raffut. À ses nuits-fièvre. Sont dérangés par son silence.

L'air est lourd, et quelque chose attend.

Peut-être un orage, peut-être un carnage.

En bordure d'une plage austère, entre deux dunes au sable rêche, une étrange bâtisse au bois noirâtre étend son empire. Ni blase ni enseigne à sa façade rongée de sel ; elle laisse à d'autres le privilège d'avoir un nom. On colporte qu'elle vagabonde quand souffle le noroît, un jour ici, un autre là. Immense, ou minuscule (selon le corniaud qui la mire), sa panse est pleine de creux et de recoins, percée de petites enclaves discrètes, où viennent s'échouer les soiffards qui ne peuvent attendre la brune pour téter le tord-boyaux de ses mamelles.

Un lieu où personne ne connaît personne, et où les gueules n'ont pas de nom.

Dans ses tréfonds, dans le plus noir des renfoncements, cinq carcasses sont serrées autour d'une table, encore poisseuse des rapines de la veille. Quatre de la Navy, en frusques discrètes. Un intrus, seul à boire, qui lorgne son godet presque vide. D'un coup de pogne pelée, il fait tourner un fond de liquide jaunâtre, attendant peut-être une fulgurance divinatoire. « Can ya get me 'nother drink ? », qu'il baragouine dans sa barbe sale. À l'évidence, il lui faut plus de fluide pour tirer ses augures – et à Ivar, vers qui le diable pousse son canon, d'aller le resservir. Gradé qui mastique son impatience, attendant que vienne sa récompense. Deux heures que la vermine leur tient la jambe. Deux heures qu'ils se raidissent le cul, à espérer que le butor se mette à table. Deux heures qu'il liche leurs solarions, pour une poignée de ragots qu'ils auraient pu tirer de n'importe quel pécore. Sycophante roi, qui force leur foi. Alors le capitaine repousse sa chaise, fauche le verre souillé d'un geste sec, et, avec, entre les dents, cent damnations stridentes, se dirige vers le zinc au centre du bouge. Il espère y glaner sa pinte promptement, se jurant que c'est bien le dernier verre qu'on lui verra servi.

Mais, la virago au service n'est pas en poste – probablement occupée ailleurs, à biberonner l'ivrognerie de quel qu’autre pochtron. Alors, dans la caboche, renfle aussitôt la rogne vicieuse – grain blanc, laiteux, furieux. Nulle patience, nulle décence ; et, venant innocemment le trouver, c'est un de ses acolytes qui en fait les frais.

what ! que siffle le capitaine muflard,

WHAT ! qui claque sur le dos du guignard.

Abandon mauvais aussitôt regretté. Les hommes ont vite reniflé son nouveau caractère, et se mettent à l'éviter, parfois, (souvent) quand ses humeurs deviennent trop mordantes. Chien malade parmi la meute étoilée. Et reprendre contenance, au moins pour les apparences. Une main lasse vient s'abîmer dans sa tignasse délavée, tandis que sa sœur fait signe au subalterne de déballer. « I – just wanted to say I'm sorry captain, didn't think that –  », litanie d'excuse meurt entre les lèvres mordues, interrompue par l'arrivée d'une tenancière aux esgourdes inquisitrices (qui, indéniablement, a su choisir son moment). « Well – we'll get to the bottom of that later. » Promesses d'orage qui raidissent l'échine du messager ; quelqu'un va prendre, et il le sait. Alors il n'en demande pas plus, et tourne les talons pour retourner à leur infortune. La tôlière l'observe partir, avant de tirer le verre des pognes du furieux. « The same ? » Ivar opine, elle remplit. Un ongle s'écrase sur la crasse du bar, y danse pour tracer d'indicibles icônes, tandis qu'il se creuse le crâne, cherchant ce qu'il va bien pouvoir truquer avec leur mouchard muet. Rien.

Rien ne vient.

Rien.

Rien qu'une envie de mâcher du vaurien.

@Fallon Lindström
[crédit; a. carson; p. koublis]

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@ivar chernobog

À la tenancière sont liquidés quelques demi-solarions, et à l'orageux est troqué le dû spumeux. Encore fourvoyé dans ses cabales, l'esprit lanterne et rate le vaudeville qui se joue à quelques pas ; il ne l'a pas vu rentrer, il ne l'a pas vu rôder. À peine saisit-il des échos lointains, dévidant torgnoles et insanités sur une poignée d'effrontés ; rixe de pochards qui n’intéresse que les ignares. Peut-être aurait-il pu flairer son ire, si ses naseaux n'étaient pas déjà si pleins de la sienne. Alors ça l'saisit quand léonide feule sur lui. C'est bock dans les paluches que les salutations de la frangine le fauchent ; air misère, défi foutraque envoyé à l'éther. Phonèmes plus profonds que dans ses remembrances – rogomme rauque tiré des tréfonds et, dans la gorge, comme un goût de goudron.

Et pourtant.

Nul besoin de lorgner la face pour savoir qui crache,  

aussitôt sont oubliés mission et félon,

car des inflexions familières dont il connaît toutes les rudesses singulières, surgit

la presque gémellité abhorrée jalousée

(adorée).

Voilà le bâtard presque hilare de la retrouver ici, aujourd'hui ; c'est qu'il l'a cherché, la tourne casaque. Alors qu'elle était fraîchement parjurée, il a pris la mer à la poursuite d'une dernière chimère, expectance malade renflant un myocarde fatigué d'espoirs déçus. Ce qu'il se figurait en tentant de la débusquer, même les tréfonds de sa caboche seraient bien incapable de l'exprimer – fatum foutraque s'est, de toute façon, chargé de lui épargner cette plaie ; sur sa piste, il n'a rien trouvé qu'un peu d'écume ensanglantée. Tous crevés qu'il s'est dit, et lui qui porte un secret qui n'appartient plus qu'aux macchabées. Alors à quoi bon. Il y a des années peut-être, la verve barbelée l'aurait laissé froid, ou plutôt – l'aurait ravigoter. Après tout, c'est ainsi qu'ils se sont toujours épanché, à grands coups d'estocs, de beignes et de sanglades. Mais dix ans d’absence, ça vous change. Non – dix ans d'absence, ça se fête, ça se déguste. Un putain de banquet. Dix ans à équarrir ses souvenirs, à réchauffer ses possibles, à remâcher ses presque, ses peut-êtres, entre le pater, les sœurs et les Enfers. On ne lui a rien donné, on ne lui a rien offert. Alors c'est rogne bileuse pendue aux babines qu'il croise enfin le fer des céruléennes outrancières.

« Himself.  », qu'il ouvre pour toute salutation. Faraud s'étale l'échine contre le zinc, coudes nonchalants, prenant des airs indolents alors que furie lui perce mille fois le palpitant. « And if my eyes are not mistaken, here comes a lost Lindström ? What has become of her ?  » puis déroule fumante rhétorique, sans lui laisser placer quelque réplique. « No. Let me guess – sardine or crab fisher  ? Or perhaps – with that crude outfit of yours, the clam you're selling doesn't come from the sea ?  » Au son du lubrique, quelques mâles attablés tendent une ouïe, osent se gausser discrètement – en vérité, l'attaque est petite, et le diable se figure, non sait, qu'il en faut bien plus pour la toucher. Fièvre hargneuse bâfre alors ce qu'il reste de prudence, se jette dans la danse, affamée de talion, le pousse vers un outrage plus furibond, lueur folle bouffant sa vision. « Ah, but look at me, all happy to see ya. Where are my manners ? Truth is, you've been missed, Lindström... 'Never had a chance to thank you for losing with such grace. After all, it's thanks to your quick departure that my rise through the ranks went so well. Although – I have to admit, the Supernova isn't quite the same without you.  » Et rictus cruel s'étale alors qu'il balance, au milieu de ses stupides quolibets, le sacro-saint patronyme de l'héritage escamoté.

@Fallon Lindström
[crédit; a. carson; p. koublis]

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Et furie déchaîne les furieux, alors qu'elle se bâfre sous ses yeux. Carmin gicle, éclabousse la tablée, grimpe dans les naseaux de l'indompté. Verve au parfum de fiel n'a servi qu'à agiter la bête, et voilà le prix de ceux qui en rient ; l' a g o n i e ! Vivant quand elle lui tranche l'artère, c'est charogne qui s'éclate devant le parterre. Cruor se répand, et charrie dans son puant sillage une agitation malsaine ; gargote lymphatique se trouve soudain l'échine secouée, gorge tremblante alors qu'une même convulsion panique agite les pochards, et la voilà qui, badigoinces souillées, dégorge sa lie de pendards dans le noir.

Aux lippes de l'officier outrancier, nul rictus malade n'est plus à trouver. Laissé à contempler le fruit de ses singeries, la nonchalance s'est vu phagocytée quand la cervelle a compris (trop tard !) toute la portée du geste bâtard. Oh, oubliée l'indolence, oubliée l'indécence ! Ne vagit plus que folie, celle-la même qu'il voit convulser dans les prunelles honnies, rouges comme un vieux mythe, rouges comme l'implicite qui éclate en encéphalite. It can't be ? Et puis l'instant passe ; foutaises inutiles, jeu de lumières imbéciles. Les billes délavées se ferment aux échos passés, concentrées sur un futur précipité. Fer dénudé, carcasse en avant, sabre soif de sang. Oh, diablesse aura sa ferraille en paiement. Mais – elle s'efface au dernier instant, laisse la lame conquérante cueillir une gorge offerte qui, enfouie derrière les cannés, se redresse au mauvais moment. Acier emporté bouffe la chair, ouvre le gosier, fait chavirer la caboche, et répand son immonde ichor, manquant de quelques pouces la décapitation. Sycophante chien, rencontre enfin sa f i n. Crève avec une gueule surprise, trogne stupide qui roule sur le torse veule, et vient s'effondrer sur sa pinte damnée. Cinabre s'accouple au spumeux, et voilà que naît marée sanglante trempant les raies de la tablée malmenée. Sans s'émouvoir du coup manqué, le diable extirpe sans attendre l'acier du bois balafré, finalement satisfait du malheur de son erreur, et se dresse de nouveau face à la belliqueuse, lame poissant le parquet de son jus délétère. Colosse à la carne empestée d'une adrénaline-poison, qui roule et inonde les veines de son divin abandon. Oh, nul anathème ne lui vient plus aux lippes, nul brandon, nulle malédiction. Tout s'emmêle dans le myocarde tempête ; inferno renfle ses milles maux et rogne tout ce qu'il lui reste de mots. Il n'y a plus qu'Elle, reflet malade de ce qu'il aurait dû avoir ; ménechme pandémoniaque qu'il ne supporte de voir, géhenne infamie qui lui rappelle sans cesse l'immonde a b a n d o n,

ELLE à qui l'on a donné le blason, la maison, l'h o r i z o n,

et lui qui n'a eu que leurs

d é m o n s.

Il n'attend aucun signe cette fois, lorsqu'il se jette vers sa croix.

@Fallon Chernobog
[crédit; a. carson; p. koublis]

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@ivar chernobog

Et convoque maelstrom qui les embrase dans son feu ; jumeaux des cieux, festin funestes conjure les dieux ;;

Valkyrie surgie, gerbe folie et chante sa plus mortifère homélie. Égaux dans leurs maux, fers croisés déglinguent et martèlent en mille étincelles, alors que prunelles jumelles se bâfrent dans le miel de leur fiel. Même c r u o r qui brûle dans les deux corps ; pourtant c'est sale h a i n e qui gicle et palpite, myocardes fauves en fièvre et hurlent les veines empestées de peine, sans pardon ni raison. Diables en cavalcade au bord du vide, alors que fleurit belliqueuse extase dans les cervelles m a l a d e s. Même rictus pendus aux babines folles ; furies ravagées se mirent en égales alors que soldats hilares se déchirent sans foi ni l o i.  
Ô combat des Rois,
les dieux ont fait leur choix !
Ventrailles éclatent en grosses gerbes rouges ; pulpe criblée, instant figé. Sous la mire délavée, l'infernale tangue, chancelle, et carne du frère se trouve presque à plonger pour retenir chair familière ; mais, sans un regard, l'offensée offre déjà sa dernière lame à la gorge d'un fatum guignard. Et, quand elle se redresse, battoirs tout tâchés par la panse érubescente, c'est bataille que ses lippes mollardent encore. Alors mauvais malin se fend d'un éclat sans joie, mille dépits rendus en crachat. Déception couve, dépiaute l'échine de sa verve acide.

« And what honnor will I gain defeating you now ? », qu'il persifle en contemplant l'ébauche de cadavre. « 'Can't stand on your fucking legs... Nah – I'm gonna wait 'till you bleed to death. », et apex du sabre se dresse vers elle, carnassier déshérité d'un rubicond réclamé, accusateur et vengeur l é s é. « Then – I'll ressurect you and we'll fight again. I'm not gonna let some barkeep ruin my victory. »

Moribonde pourtant se fait encore lionne, lémure aux crocs sanguins, famine au bout des poings. Incendie chevillé au derme, carmin qu'elle flambe, alors qu'il se contente d'esquiver son ire épuisée. C'est que diablesse ne veut pas crever. Alors quel choix sinon que de la faire danser ? Coups s'accablent alors qu'elle ne saisit que l'éther, ou cueille parfois derme-chimère. Jamais assez pour vraiment le troubler, ni lui ni foutue sarabande écorchée qu'il leur fait valser. Chronos dégueule son sable alors qu'elle refuse l’inéluctable. Encore, et encore, et e n c o r e. Encore, jusqu'à ce que bois n'en puisse plus de son cruor. Charogne en rogne finit pourtant par s'effondrer, et déguste enfin le plancher des damnés.

Sœur d'un autre jour qu'il aurait admiré.
Sœur d'un autre jour qu'il aurait relevé.

(but not today)
Démon s'approche du cadavre en partance, tempête en relique qui toujours s'agite ; et, alors qu'il la lorgne de haut, psyché folle s'étiole en sordide farandole. Mille choix s'offrent et pourtant ; il n'y en a qu'un seul. « You're hard to die Chernobog... », qu'il entame, baptême blasphème claqué en anathème. Rictus fantoche rôde sur les babines, jamais bien loin de la surface. « But – it's your lucky day... I'll give a little treat to keep you compagny in Hell, a little gift from me to you –  » et diable se glisse alors près du flanc malade, accroupi, hilare, et, croisant la bile de ses quinquets, finit par souffler aux esgourdes crucifères

Oh,
« I am your b r o t h e r . »  
et dans les viscères ce besoin de tout dégorger, de tout vomir de cette immonde cabale qui l'a si souvent bouffé ; vérité dardée dans le bide, en dernier coup offert. Ivresse cathartique inonde le myocarde fou quand il pense voir les miroirs s'animer de foi, alors que nulle palabre ne perce de leur voix. Mais il ne s'y attarde pas. Non. Non, Prince plein de morgue se redresse en place et, sans plus la guigner, plante sa lame dans l'éclanche de la presque crevée ; chenille épinglée au plancher, en attente de sa chrysalide mortuaire, de son imago liquide. Oh, résurrection viendra, mais d'abord – la mort. Increvable ne saurait tarder à rendre son dernier souffle, mais, impatience vissée à l'encéphale maintenant que confession est faite, il ne veut plus l'attendre. Ils n'en ont pas fini, et furie se fait famine ; goût de trop peu s'attarde sur les lèvres de l'odieux.

« Don't go anywhere. », que cruel ricane en dernier clin d’œil.

Et il s'en va attraper cadavre d'un compagnon, traînant le macchabée au vent mauvais. Il reviendra. Il va s'occuper d'eux d'abord.

Et d'elle. Elle en dernière.

Ô Cain délétère.
Ô Cain qui s'espère.

@Fallon Chernobog
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